L'oiseau chanteur

Le vingt-deux mai deux mille vingt et un ma mère est morte. Elle s'appelait O. J'ai cru que la fureur s'en Irait avec elle que le printemps amènerait le renouveau et que la vie allait revivre. Quand fai compris qu'il n'en serait rien quand ma peur de la nuit est revenue quand écrire m'est devenu impossible je me eule dit qu'il me faudrait retourner dans le présent du passé retrouver les fantômes dont les ombres n'agitaient sur le volle déchiré de notre enfance et reprendre l'histoire à son début quand les murs de la maison de pierre s'emplissaient de nous quand noe habits grandissaient dans noe armoires et quand je disais encore s sommes au lieu de noue étions.